lunes, 15 de noviembre de 2010

Lo sublime de nuestras plazas siempre fue esa sutil manera que tenias para volverme hermoso en un abrir y cerrar de boca.

lunes, 25 de octubre de 2010

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Escritor

es importante reconocer el complejo patrón de las gotas en el vaso, a este punto en la vida siempre es importante ver la magia donde se pueda, y helo aquí solo borracho y trasnochado buscando significados en las copas, digna estampilla de un ebrio de películas, y sin embargo no, por mas que le meta ganas y ganas a este personaje no me lo salva nada, otro escrito acelerado subido a la nada y ahi se queda esperando los elogios que de a ratos llegan, y se me cansa el poeta buscando las hiperboles de la copa de vino o viendo como el copón de brandy se traza con unas lineas perpendiculares al norte magnético de la tierra, el poeta le dije y gracioso por que no me gustan los poetas, no este no sé que es pero algo es y ya sabré. Y así puedo correr por horas pintando cuadros con barro y dándole vida a miles de personajes que en el fondo son el mismo, son los mismos y somos todos, y hoy se da que empiezo pero no quiero seguir, ah pero como si el personaje ya me lo saque de la cabeza y me espera en la hoja paciente, paciente por que no tiene obligaciones, todavía no se las di, por eso toma y toma y busca patrones matemáticos donde sea, y de donde habrá sacado la matemática no me lo explico por que no se la di nunca, y bueno pequeñas sorpresas que me dan las horas de la madrugada. Cuestión que lo miro y no me mira, no me mira por que no quiero que me mire y como me va a mirar si no me acuerdo de que cara le puse cuando lo vestí.
Las noches se hacen eternas y se suceden, una tras otra circulares y lisas pero el personaje sigue ahí, y no me sale che no me sale nada, que sufre por amores, por el trabajo, por la madre, por el amigo o por ese perro de mierda que se fue a enfermar a fin de mes, y la verdad están todas buenas para un borracho pero que se yo, mucha responsabilidad imaginate si la pifio un toque, un garrón, pero tampoco lo puedo dejar ahí para siempre que se me pone viejo el muchacho, por que recien decidi que no pasa los 25, un pibe, sin barba ni bigote, liso como las noches, circular no, no todavia pero si me sigue esperando circular seguro y ahi no me lo saco mas de ensima a ese; pero es un tema te digo, estoy aca hace rato y te juro que nada, no me llama, por ahi es una cuestion de quimica pero como, si a este lo pari yo y como lo voy a hacer tan distinto, tan pelotudo, si es obvio pendejo levantate y llámala ahora, pero claro sino lo escribo el otro no lo hace, y bueno ya esta lo termino hoy o no lo termino más, y de ultima se la debo, lo tengo ahí solo hace cuanto pobre, entonces levantate y caminá hasta el baño, para a la mitad del camino y saca el celu de la campera, si justo ahí quedate quieto, marca el numero y cuando suene el primer tono mira la mesa, ahí están los diseños que tanto buscabas, si se ven claros y son hermosos, date cuenta, sentilo y escuchala, ya no son mas los vasos ni la noche lisa, es ella que te pregunta que pasa que es tan tarde, y vos tranquilo y sin vueltas ya estas acá y yo te escribo, sí así decile todo, bárbaro te escucha no te guardes nada, eh eh no llorés todavía que es temprano, avisale en cuanto le caes y saca la plata para pagar todo, cuidado gil que tomaste demasiado, no quedes como un payaso que no embarras a los dos, listo? bueno anda al baño y cuando salgas tomate un taxi que con ese pedo te me perdes en cualquier lado.
Lo miro salir del bar y que alivio la verdad que le di algo para hacer, yo creo que le va a ir bien y de ultima por lo menos que trate, que trate como trato yo pero sin dar tanta vuelta que al final no escribí nada y es re tarde y si el que me escribe sigue como va me voy a volver liso y circular.


miércoles, 14 de julio de 2010

Boceto

Los colores se ponen borrosos a esta altura del momento y todos se mueven demasiado rápido para lo que puedo captar, el mar golpea brutal contra la canoa y ningún pez pica el sepo, las lágrimas caen por sus mejillas y no puedo sentir su dolor, el mar picado se debate entre el azul profundo y el negro, ella aprieta los puños con fuerza y yo estoy viendo como su mundo se cae a pedazos, el viento del este violento se hace notar en la piel de aquel que en la canoa reposa, escucho los gritos pero no descifro el mensaje siento el portazo en el pecho pero nada más, la noche turbulenta conjura los demonios de mil años de tempestad sobre un mar mutilado, hay días en los que el sol no es mas que un recuerdo en mi piel un recuerdo de mejores días, no hay expresiones en el rostro de aquel que hace esperar al tiempo, camino por la calle y los demás son una marea de colores gastados moviéndose en otra realidad distinta de la mía, el mundo impotente trata de romper la paz de aquel que pesca, los químicos ya no me consuelan y los grupos de auto-ayudas y terapias alternativas hace tiempo dejaron de tocar, los restos de los naufragios bailan en las olas y aquel que aguarda reza.
El dios esta quieto en la canoa.
Y yo me ahogo en el viento.



Matt

domingo, 21 de marzo de 2010

Recuerdos

Me acuerdo de una vez en la que miraba la espiral de agua que se forma sobre el desagote de mi ducha, y pensaba en inviernos compartidos y en las hojas muertas. Yo soy de hacer esas cosas, tengo momentos en los que me acuerdo de cuando jugaba con el pasto en los veranos de mi niñez, o aquella vez que viaje a Misiones en avión, estaba tan nervioso que me tuvieron que ayudar a subir por la escalera, los veranos en el asfalto, los viajes al hospital de los fines de semana, todos esos recuerdos disparados de repente y yo les juro que me pierdo lejos entre meriendas en lo de Doris o los almuerzos de los miércoles con los papas de Gabi. Y así me desaparezco en lo mas profundo como esa vez que estaba haciendo un trámite por Córdoba y Callao, o eran Rivadavia y Pueyrredon, no recuerdo realmente, era tarde y estaba cansado muy cansado, me acuerdo que iba apurado por que ya no daba mas de laburar y quería volver a casa rápido, tenía unas cartas o un paquete en la mochila y no se si iba al correo o si buscaba el subte para irme a retiro, así caminaba y me dolían mucho los pies por que hacia poco empezaba a laburar y entre los zapatos duros y la falta de calle yo siempre terminaba re cansado y mi jefa se reía, y yo muerto caminando por calles con nombres raros y diagonales y pasajes y cortadas, pensando en volver a casa rápido para ducharme y descansar, y ese paquete de mierda que pesaba demasiado o esas cartas que se me venían cayendo por el camino. Me acuerdo que me senté en una plaza a tomar aire por que no daba mas, hacia mucho calor y el sol pegaba demasiado para ser invierno, y las palomas estaban por todos lados, como los mosquitos y yo pensando en el hambre y el cansancio y la lluvia, en cualquier momento se largaba pero no había ni una sola nube y el sol más fuerte que nunca, y yo con hambre y cansado. Y se me iban las tardes infinitas en esa plaza sentado entre un verano atroz y esos días de invierno en los que llueve por semanas y por meses y el cansancio que no se me iba mas, entonces se largaba por fin la lluvia y toda la ciudad junta se lavaba, todo ese cansancio gris se nos iba de los huesos de una puta vez, me acuerdo que había espirales de agua por todos lados y tenían tintes raros, con colores de una ciudad sucia que se estaba decolorando en una lluvia que no tenia nubes y todo ese cansancio se me escurría del tapado con todo el calor y a mis pies se formaba un remolinito liquido y colorido, lleno de colores y claro ahí me di cuenta y me reí por que ese día interminable con todo el cansancio no se iba a terminar nunca, esas cartas y ese paquete de mierda que quizás entregue o que perdí hace mucho y ahora que lo pienso me es tan real, el tiempo de entonces tan liquido como el agua que se me escurre por la espalda, ya no se si es agua tibia o si esta todo tan frío como el baño, solo se que a veces me pasan estas cosas y justo ahora me viene a pasar, justo ese tenia que ser mi ultimo recuerdo y ahí a mis pies el remolinito rojo, la navaja y el agua que se va llevándome lejos.

viernes, 19 de febrero de 2010

Los muertos vivos



Vivir sin enterarse, existir por existir, sin darte cuenta de nada.
Después de todo esta vida no merece nuestra atención.

miércoles, 3 de febrero de 2010

La pequeña dualidad

Dicen por ahí que dentro de todos nosotros habita un dios, y que este dios es mitad Dionisio y mitad uno mismo, por eso no hay dos dioses iguales y pienso que eso esta bien por que sino este mundo ademas de injusto y cruel pecaría de aburrido.
Me gusta pasar las tardes de sol tirado en la terraza pensando en mi dios, lo imagino esencialmente pequeño pero grande de espíritu, tiene mil formas y en ellas resumo la los complejos que me quitan el sueño. En los días calmados es un hombrecito flaco y contemplativo, un pescador varado en el medio de un mar que esta muerto, muerto de peces, de olas, de vientos de sonidos, de todo, pienso que duerme la mayor parte de esos días calmos pero de todos modos no me descuido por que con los dioses uno nunca sabe. Los días en los que me enojo mi dios crece un poco pero aparte de eso no se como describirlo por que usa una túnica con capucha, así que no le veo la cara, de todos modos se que la contorsiona del odio por que veo las columnas de humo que le salen de la cabeza. Así se pasa el día, pensando en lo mucho que odia y molesto por el calor que le da cuando se enoja, y si el enojo es justo veo que tiene alas, por eso sé que si el enojo no es justo más enojado se pone por que a mi dios le encanta pavonearse cuando tiene alas.
Si el día es largo el hambre pesa el doble, mi dios sabe esto y por eso cuando tengo hambre se revuelca malcriado, y de a ratos me hace creer que es un dragón o una bestia de 7 cabezas enorme e indomable, pero la ilusión dura poco por que yo se que es un lagarto grande y nada más y el gira sacando la lengua bífida y riéndose por que sabe que por un ratito me asuste, se ríe y no me dice nada, nunca hablamos Él y yo pero de a ratos nos entendemos. Yo no creo en dios per se pero este me cae simpático, pienso que no tenemos opción por que ni yo lo elegí a Él ni Él a mi pero somos los que somos y hace veinte años que nos aguantamos, yo lo quiero por que Él es mi pedacito de divinidad y Él tampoco se queja mucho por que al final del día yo siempre le llevo el apunte y mal que mal siempre caigo en sus diabluras.
A fin de cuentas de eso se trata, ¿no?


lunes, 25 de enero de 2010

Ana baila sola

El telón se abre y una luz caliente y densa baña el teatro, acompañada de un crujido creciente y pronunciado que da cuenta de la excitación general: nunca un espectáculo de este calado ha sido presentado en la ciudad y menos para la masa común, es de creencia general que este tipo de agasajos esta reservada para la elite diletante de los cuentos victorianos. Como sea hoy la musa de los degenerados nos regala un poco de exclusividad y no solo el bruterío llena las butacas, sino que también han bajado de sus casonas la oligarquía ebria e incluso uno que otro miembro del clero decadente. Un sinfín de payasos, timadores, bufones, arlequines, domadores y fieras forman parte del publico, el espectáculo asiste al espectáculo.
Ante tan pintoresca y colorida concurrencia el teatro en si se siente satisfecho y da comienzo al tan esperado espectáculo, un hombre alto y extremadamente flaco, demacrado y decrépito en general se acerca a la mitad del escenario, alli se planta, quieto inmóvil gargolesco, la multitud comienza a impacientarse, el espectáculo no empieza y esta figura traída de los cuentos gitanos esta inmóvil allí mirándolos, devorándolos. Las mentes observadoras empiezan a dudar si acaso no tienen enfrente a una estatua o un maniquí, el ser escuálido realmente parece muerto inmóvil, traído paralizado a un mundo nuevo que no conoce, que no comprende y ahora asustado frente a los leones se contrae del miedo. Eso piensan ellos, el publico atolondrado, por eso el los hace esperar, por eso el se produce a si mismo como una pesadilla hecha de retasos de otras pesadillas, todos los sueños desesperados hechos carne en la ropa de remiendo que lleva, y todas las pesadillas de un mundo mas allá del tiempo encarnadas en su mascara silente. Los reflectores empiezan a calentar el aire, el publico suda confundido, asareros ubicados a lo largo de las filas del teatro comienzan a exhalar sus vapores, el aire del teatro se calienta y caldea con aromas de Asia, una Asia sudorosa caliente, quizás algún baño de vapor de China o tal vez el opio de Vietnam, nadie sabe por seguro, nadie quiere saber por seguro. Los azares no dejan de salir y pronto hasta el espectador mas impaciente escupe una sonrisa idiota, los azares han cometido su misión: el publico ha sido idiotizado.
Los acordes empiezan a sonar y cada una de las notas de la negra melodía resuena con uno y mil ecos en las mentes de los espectadores, de pronto las luces bailan al compás de la música aunque los reflectores no se mueven, para este momento el hecho de que el siniestro presentador no haya movido ni un solo dedo no sorprende a nadie, ya nadie espera que el realize movimiento alguno y ahí en lo mas profundo del delirio asarero el ser comienza una secuencia de movimientos líquidos y lentos, ligeros quizás pero lentos o quizás rápidos demasiado rápidos para que el ojo los capte bien, sí quizás sea eso quizás solo sea parte del delirio en general y el no se este moviendo. Pero la realidad es que si lo hace y lo hace bien, cada una de sus brazadas esta calculada con años de entrenamiento y observación fría y calculadora, cada giro y cada paso esta socabando profundo en las mentes, el titiritero esta mostrando los hilos solo falta que aparezca el títere.
Durante la nota mas dulce de la melodía que todos olvidan apenas escuchan aparece ella, un regalo divino en un mundo tan frío, tan oscuro. Delicada, blanca, hermosa, divina, dulce, frágil todas estas palabras suenan en las mentes de la concurrencia, ellos caen uno a uno frente a la gracia de su vestido blanco de satén, mueren por cada voltereta que ella realiza y si la danza se frenara de golpe dios sabe que diablos le pasaría a este mundo enfermo. La figurilla sigue su danza ligera y misteriosa hasta el centro del escenario, allí aguarda unos instantes, siente que el mundo la mira y decide su nombre, una seguidilla de suspiros mas tarde Ana ha nacido, frente a un mundo hostil y desconocido de actores de circo Ana ha sido creada por un consenso tácito y etéreo. Ahora que ha sido nombrada puede comenzar con su acto, el primero y el ultimo que Ana jamas dará, pues ella ha nacido con una misión: bailar y morir.
La música cambia sus acordes hipnóticos a una melodía mas fuerte, mas desesperante, los corazones en el publico se sienten a punto de estallar, latiendo atolondrados al ritmo de algo que no fue concebido para latir, sino para matar. Ana empieza el baile y sus piernas tejen en el piso un complicado anagrama de tiempo y espacio, la desconocida esta dibujando la trama de la realidad con un baile solo para borrarla de un giro violento, el publico capta el mensaje y si todavía quedaba alguno agarrado a esta vida demente simplemente se suelta, el mundo no merece atención, Ana la merece, Ana baila para nosotros, Ana nace por nosotros y por nosotros morirá, nada mas importa. La danza continua y las manos se aprietan en los asientos no contra otras manos, se aprietan solas, nadie esta acompañado aquí, todos flotan en el abismo por si mismos, todos pierden su nombre su identidad y su pertenencia, Ana los separa y por un momento ellos se sienten agradecidos de que la doncella aparte con las piernas los dolores de toda una vida de miedo. Ana los toma del cuello y los levanta a un cielo sin estrellas, un abismo vacío que no se extiende bajos los pies sino sobre las cabezas, de un momento a otro el vértigo se apodera de la audiencia en general de pronto algunos dudan de su blanca mesías y comienzan a temerle, pequeños zarcillos de pensamientos oscuros nacen en el publico y se esparcen rápido entre las cabezas, de pronto Ana no salva, Ana condena a una vida de conciencia, Ana nos quiere apartar de nuestra amada comodidad, de nuestra sagrada ignorancia. Maldita sea ella entre todas, se repite en las mentes de todos, hombres, mujeres, niños y ancianos todos comienzan a sucumbir ante la bestia del odio, y es ahí en ese preciso momento en el que el titiritero sonríe por debajo de su mascara, y aunque nadie ve la sonrisa ahora se acuerdan del titiritero, en algún punto todos dejaron de prestarle atención y el aprovecho para hacer lo que mejor hace, ver a través de las mascaras, la suya y la del publico, el vio todas esas emociones, el sabe lo que todos pensamos. Él es consiente de la transformación y también del miedo y dios nos salve que pasaría si el hablara, si el parara el baile, dios sabe que pasaría con este mundo enfermo si ella no terminara su baile. La odian es cierto pero si ella dejara de bailar este mundo de mierda se vendría abajo y esa es una certeza muy clara, por eso Ana debe morir bailando.
El final se acerca y Ana lo sabe, segundo a segundo agota sus pasos y volteretas, el espectáculo no puede continuar por siempre , es así como nuestra protagonista cae en la espiral descendente que caracteriza a los héroes trágicos y el frenesí se apodera de ella. Ana se debate contra si misma, ya no hay gracia, o por lo menos no gracia en el sentido común, hay gracia en Ana pero caótica, irreverente y la esta matando por dentro, esta llevando al cuerpo a un limite que nadie aguantaría y esto se nota en Ana, el sudor le cae por todo el cuerpo, los ojos se le llenan de sangre de a poco y las venas del cuerpo se le van marcando una a una, los músculos la sorprenden con contracciones involuntarias, el oxigeno no le alcanza, el corazón no puede más, Ana se desploma.
El publico enloquece, increíble, maravilloso, supremo, nadie lo puede creer, que espectáculo que gloria dios mio, las caras extasiadas por la risa se repiten en el publico , los ojos se encuentran y no hace falta decir nada por que todo se sabe, los desconocidos se saludan felices de haber compartido entre ellos semejante espectáculo. Mientras tanto el titiritero se inclina, los aplausos sacuden el teatro entero y el telón se cierra.
Al salir a la calle los recuerdos de Ana y del titiritero se van haciendo cada vez mas borrosos, algunos silban la melodía pero la olvidan a los pocos pasos, el mundo va olvidando poco a poco lo que paso dentro del teatro y así debe ser. A medida que los extraños vuelven a sus casas la realidad los baña con una noche fría y sin estrellas.
Ana ha muerto, ha nacido y a muerto, y gracias a dios su baile se termino por que solo dios sabe que hubiera pasado con este mundo enfermo si Ana siguiera bailando, si Ana siguiera viva.

jueves, 14 de enero de 2010

Pensamiento modelo

El tira los libros por la mitad cansado de conclusiones para aplaudir
Ella sonrie para quien le pida
El se agarra el estomago cuando se levanta por la mañana
Ella cuenta sus huesos
El hace fuerza todo el día para no comer
Ella saborea plástico servido en porcelana importada
El mutila su cuerpo con químicos y drogas todas las noches que puede
Ella no es dueña de su cuerpo en las noches
El siente que la rutina laboral le come el alma
Ella vendió su alma a los narcisos hace ya demasiado tiempo
El es presa del insomnio después de cada mal entendido
Ella dedica su cuerpo a otros todas las noches
El anhela el mundo de ella y cada tanto se siente cerca
Ella prefiere no pensar

domingo, 10 de enero de 2010

Abrazos

Suele pasar que alguien te encuentra
y en vez de regalarte un ojo
o decirte para donde mirar
te regala el don de la vista
y ¿Cómo respondes?
en vez de decirle a donde puede ir
o darle un boleto a ningún lado
le regalas una bendición de viajero.
Y así se da.